缄默流年谁在上演逝去的等待
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习惯了一个人懒懒地听着那忧伤的旋律,习惯一个人默默地看着那伤感的文字,总觉得天那么蓝,蓝得让人有点忧郁。夜那么静,静得让人有点想哭,生活那么苍白,苍白得让人有点无力。现实那么残酷,残酷得让人有点悲哀,感觉那么清晰,清晰得让人有点虚伪。疼痛那么真实,真实得让人有点麻木
选择孤单,选择寂寞,选择沉沦,选择等待,等待一个没有结局的天长地久。在一个人的世界上演与爱无关的独角戏,把梦想和希望折叠了寄给明天,把悲伤和痛苦陈旧了在记忆里埋葬,用沉默和淡然来掩饰所有不安,无措,还有绝望
一个人的盛情,一个人的落寞,一个人的独角戏,没有华丽的舞台,少了煽情的观众,找不到合适的对手,凑不成完美的对白,妄想用爱弥补一切残缺。
点燃堆在身后的所有寂寞,我也可以披上凤冠霞衣,画上满面油彩,抹上艳丽脂粉,独自把这出无人欣赏的独角戏来卖力演出,没有鲜花,没有掌声,没有祝福,无所谓,一个人的独角戏,一个人独自导演,一个人诠释精彩,奢望我也可以拥有幸福!
忘了自己的角色,已投入情绪,在剧中尽情释放着自己的欢乐悲喜。笑,笑得凄然绝美,哭,哭得肝肠寸断。角色是孤单的,对手是不存在的,对白总是自言自语的,而故事,也通常不会上演开始和结局。却是投入得太彻底,沉浸在剧中演得忘情,舞得妖娆或许正是多了这种残缺不全的魅力,才让人沉迷于此,碎了完美伤了自尊丢了灵魂却依然留恋,深深惋惜。
终究淡不了浴念,躲不了俗世的欲望,好了伤疤忘了疼,也或许只是因为寂寞,一次次又将这孤单的角色重新上演,欲罢不能,沉浮一世,萧索一生。是故事太过美丽,让人有了一种幸福的错觉,以至沉溺在剧中不愿醒来,默默等待。是感觉太过真实,让人以为快乐真的可以这么简单,却忘了这是个说谎的城市,谁把谁当真。不过只是一场戏,何必骗自己。
幸福其实是虚构的,微笑也可以是伪装的,而快乐,是不该被恐惧的。我知道很多时候的所谓痛苦是自己给的,可悲伤始终无法忽略快乐的逐渐消逝,却还是解不开心里的那把锁!
有人说,回忆是一种病,而伤感,则是终身不愈的一种残疾。我想,那就给心自由吧,纵使悲伤再痛苦,也一定会又痊愈的一天。
抬头仰望天空,天,是蓝色的,云,是白色的,而我,是什么颜色呢?站在窗前,闭上眼睛,对空中伸出双手,努力想抓住我想要的一些什么?比如我弄丢了的爱情,比如我曾亲手毁掉的那份执着与感动。曾经不置于否甚至不屑的,现在却显得如此珍贵,曾经弄丢了那份虚伪的网络感情,却是如今再也无法拥有的,想来自己真的可笑。
抛开我高傲的本性,拔掉我满身戒备的刺,卸掉我武装冷漠的面具,为了那所谓坚贞不渝的爱情,却不知换来的只是撕心裂肺的痛。。想表现得豁达一点,说不必一生一世,只需曾经拥有,足以告慰平生,可无法释怀的痛楚却紧紧伴随。
想把记忆封锁在时间之外,让仅存的一丝美好窖藏了偶尔细细品尝,可散发出的不是醇香,却是过期了的腐朽不堪气息。无处不在的忧伤让我不得不去面对,回头寻找我曾误以为的幸福,却发现那不过只是一场邂逅,说说而已的所谓诺言,却让我义无反顾地做了感情的奴隶,如此卑微,如此落魄。如此用心,却成了一场昂贵感情游戏里的道具,玩够了还能全身而退,没有不解,没有遗憾,绝情得比任何时候都彻底
一个转身,留下的,是背影的冰冷,笑容变得虚伪,温存变得不堪。还得承受一世无法释然的苦涩作为代价。麻木地看着可笑的自己,仓皇无措草草收拾这凌乱的残局,却发现心早已碎得支离。我无法找寻正确的出路,想回到原点,却发现根本无路可退。
这种感觉让人痛苦,使我常常深陷在幻想和现实,冰与火中,不可自拔。躲在内心深处一只看不见的魔鬼总在我脆弱的时候出来作怪,在无法宣泄身体里汹涌翻滚的焦虑,烦躁,恐慌,无措,悲伤,绝望。鬼总得意地嘲笑我的懦弱,忘形地在空气里张牙舞爪,抢走我的勇气,我的善良,我的温柔,我的理智,走我一切关于美好的东西,让我发疯般的不可理喻,无法思考。
我像个无知的孩子,一个犯了错颤抖着不安的孩子,只是想要属于我的水晶鞋,却没捧住幸福,碎了一地。脚,血流如注。望着镜子里苍白的脸,我笑得虚弱,不需要解释,不想给自己找借口,我能拿什么自欺欺人,唯有虐待自己,划得伤痕累累,也许血腥能让我找到那么一点自尊,也许身体的疼痛能刺激已经麻痹了的神经,不是想死,只是想痛一下,痛得再深刻一些,可以停止慌乱,可以不再呼吸困难。
我站在圈里,总想走得更远,却始终走回原地。在深夜把忧伤扯碎了,点燃寂寞,裹紧了孤独舔伤口,这世界唯一收容我的却是自己的影子。伸出左手想握紧右手残留的余温,指尖触到的却是思念后更深的寂寞,福,从指缝中溜走,我握住的只是空气。我想寂寞是一种感觉,寂寞可以让手漏洞百出,也可以让人漏洞百出。
寂寞,也只是安静的妥协。
原来这一切只是我在自己的世界里自导自演的一场独角戏,现实中的主角不是你也不是我,我们只是在别人的戏里演自己的故事,戏散了。我们是不是也该离开了,那么我们可不可以在演一次?
习惯了一个人懒懒地听着那忧伤的旋律,习惯一个人默默地看着那伤感的文字,总觉得天那么蓝,蓝得让人有点忧郁。夜那么静,静得让人有点想哭,生活那么苍白,苍白得让人有点无力。现实那么残酷,残酷得让人有点悲哀,感觉那么清晰,清晰得让人有点虚伪。疼痛那么真实,真实得让人有点麻木
选择孤单,选择寂寞,选择沉沦,选择等待,等待一个没有结局的天长地久。在一个人的世界上演与爱无关的独角戏,把梦想和希望折叠了寄给明天,把悲伤和痛苦陈旧了在记忆里埋葬,用沉默和淡然来掩饰所有不安,无措,还有绝望
一个人的盛情,一个人的落寞,一个人的独角戏,没有华丽的舞台,少了煽情的观众,找不到合适的对手,凑不成完美的对白,妄想用爱弥补一切残缺。
点燃堆在身后的所有寂寞,我也可以披上凤冠霞衣,画上满面油彩,抹上艳丽脂粉,独自把这出无人欣赏的独角戏来卖力演出,没有鲜花,没有掌声,没有祝福,无所谓,一个人的独角戏,一个人独自导演,一个人诠释精彩,奢望我也可以拥有幸福!
忘了自己的角色,已投入情绪,在剧中尽情释放着自己的欢乐悲喜。笑,笑得凄然绝美,哭,哭得肝肠寸断。角色是孤单的,对手是不存在的,对白总是自言自语的,而故事,也通常不会上演开始和结局。却是投入得太彻底,沉浸在剧中演得忘情,舞得妖娆或许正是多了这种残缺不全的魅力,才让人沉迷于此,碎了完美伤了自尊丢了灵魂却依然留恋,深深惋惜。
终究淡不了浴念,躲不了俗世的欲望,好了伤疤忘了疼,也或许只是因为寂寞,一次次又将这孤单的角色重新上演,欲罢不能,沉浮一世,萧索一生。是故事太过美丽,让人有了一种幸福的错觉,以至沉溺在剧中不愿醒来,默默等待。是感觉太过真实,让人以为快乐真的可以这么简单,却忘了这是个说谎的城市,谁把谁当真。不过只是一场戏,何必骗自己。
幸福其实是虚构的,微笑也可以是伪装的,而快乐,是不该被恐惧的。我知道很多时候的所谓痛苦是自己给的,可悲伤始终无法忽略快乐的逐渐消逝,却还是解不开心里的那把锁!
有人说,回忆是一种病,而伤感,则是终身不愈的一种残疾。我想,那就给心自由吧,纵使悲伤再痛苦,也一定会又痊愈的一天。
抬头仰望天空,天,是蓝色的,云,是白色的,而我,是什么颜色呢?站在窗前,闭上眼睛,对空中伸出双手,努力想抓住我想要的一些什么?比如我弄丢了的爱情,比如我曾亲手毁掉的那份执着与感动。曾经不置于否甚至不屑的,现在却显得如此珍贵,曾经弄丢了那份虚伪的网络感情,却是如今再也无法拥有的,想来自己真的可笑。
抛开我高傲的本性,拔掉我满身戒备的刺,卸掉我武装冷漠的面具,为了那所谓坚贞不渝的爱情,却不知换来的只是撕心裂肺的痛。。想表现得豁达一点,说不必一生一世,只需曾经拥有,足以告慰平生,可无法释怀的痛楚却紧紧伴随。
想把记忆封锁在时间之外,让仅存的一丝美好窖藏了偶尔细细品尝,可散发出的不是醇香,却是过期了的腐朽不堪气息。无处不在的忧伤让我不得不去面对,回头寻找我曾误以为的幸福,却发现那不过只是一场邂逅,说说而已的所谓诺言,却让我义无反顾地做了感情的奴隶,如此卑微,如此落魄。如此用心,却成了一场昂贵感情游戏里的道具,玩够了还能全身而退,没有不解,没有遗憾,绝情得比任何时候都彻底
一个转身,留下的,是背影的冰冷,笑容变得虚伪,温存变得不堪。还得承受一世无法释然的苦涩作为代价。麻木地看着可笑的自己,仓皇无措草草收拾这凌乱的残局,却发现心早已碎得支离。我无法找寻正确的出路,想回到原点,却发现根本无路可退。
这种感觉让人痛苦,使我常常深陷在幻想和现实,冰与火中,不可自拔。躲在内心深处一只看不见的魔鬼总在我脆弱的时候出来作怪,在无法宣泄身体里汹涌翻滚的焦虑,烦躁,恐慌,无措,悲伤,绝望。鬼总得意地嘲笑我的懦弱,忘形地在空气里张牙舞爪,抢走我的勇气,我的善良,我的温柔,我的理智,走我一切关于美好的东西,让我发疯般的不可理喻,无法思考。
我像个无知的孩子,一个犯了错颤抖着不安的孩子,只是想要属于我的水晶鞋,却没捧住幸福,碎了一地。脚,血流如注。望着镜子里苍白的脸,我笑得虚弱,不需要解释,不想给自己找借口,我能拿什么自欺欺人,唯有虐待自己,划得伤痕累累,也许血腥能让我找到那么一点自尊,也许身体的疼痛能刺激已经麻痹了的神经,不是想死,只是想痛一下,痛得再深刻一些,可以停止慌乱,可以不再呼吸困难。
我站在圈里,总想走得更远,却始终走回原地。在深夜把忧伤扯碎了,点燃寂寞,裹紧了孤独舔伤口,这世界唯一收容我的却是自己的影子。伸出左手想握紧右手残留的余温,指尖触到的却是思念后更深的寂寞,福,从指缝中溜走,我握住的只是空气。我想寂寞是一种感觉,寂寞可以让手漏洞百出,也可以让人漏洞百出。
寂寞,也只是安静的妥协。
原来这一切只是我在自己的世界里自导自演的一场独角戏,现实中的主角不是你也不是我,我们只是在别人的戏里演自己的故事,戏散了。我们是不是也该离开了,那么我们可不可以在演一次?